El Tiempo es una ilusión de cristal, un capricho de la Luz
El vientre del hombre triste tiembla
El hombre triste balbucea, grisáceo, respira
La Muerte estrepitosa le mira
Tuvo historia, tuvo tiempo y lo echó a perder
El hombre triste fuma boca arriba tirado en el sofá
Miseria, hambre, sed y derrota
¿Amó? ¡Pobre hombre triste!
Sin café y sin cigarrillos, sin Montevideo y sin Buenos Aires
El hombre triste muere como mueren los hombres tristes:
lento, solos y culpables.
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