El traficante

Y conmigo, le dije, la cama también es un confesionario
y hasta un ataúd si se quiere
el reposo del morbo y de las ruinas del deseo
el lecho en el que leo a Dostoyevski mientras sueño que muere la existencia insípida de los grandes hacedores de cosas.

El traficante de placer no es ni santo ni pecador
y sus pestañas son en verdad espinas
y su boca... ¡joder! besa a la moderación que se desgarra de todo, menos de amor.

Yo - tranquila y lejana - no juego con fuego
pero el traficante sólo me gana en el ajedrez.