El Arte que rebosa en el mundo ruega por tu mirada, por tu retrato
Caminan sin destino los poetas, bohemios y vagabundos
Los amantes se acurrucan frente al océano o frente al fuego.
Muere todo menos el Arte; renace y crece el impulso
Es un círculo morboso el que pretende el mencionado poeta
que suspira versos y venera figuras etéreas.
Vive el poeta y vibra el planeta, la tierra que pisa
Caducan las guerras y se vencen las pestes
porque para él sólo de poesía vive el hombre
Y llega el día en que muere el poeta
el Arte que decora la tierra se marchita
¿quién pudiese, con un hechizo, resucitar todos sus muertos?
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