Beso

No se vive en los labios de otro, como se vive en los labios propios y es desde la propia carne, cuando débil y estremecida, que nace no sólo el deseo, sino, aunque quieran negarlo, el amor más puro.

El regreso

El que se va y me visita
el que me rompe el alma
aquel vivo entre tanto muerto quería ser amor fresco, amor nuevo.

Pero estaba y no
amaba y no
y yo, infiel amante, quise hacer de un mero beso una inagotable musa.

Se me escapó entre los dedos
como se escapa lo que bien vale ser perdido
para volver inmaculado luego, como si nunca hubiese lastimado
y como si jamás se hubiese ido.

El Flaco

Hoy partió, se nos ha ido un hombre
que más que hombre era poeta
y tanto verso de prado y morgue
se fue también tras Spinetta...




Pucha, qué estoy triste

Rima I

Luché contra ríos y molinos de viento
con pesada y oxidada armadura
resistí al olvido y también al talento
como herida de amor que el tiempo no cura

Aprendí caracteres y besos extranjeros
en una cama de lata rogué por ternura
soñé con soñarte en una siesta de enero
confundí con tesoro lo que era basura

Robé versos de un poeta enamorado y moribundo
cambié a dios por otro amigo imaginario
le di a un sólo hombre lo que le negué luego al mundo
confundí con amante a quien fue mi sicario

Disculpas

Por tu orgullo - no por el mío -
nunca sabrás cómo me siento
es por tu orgullo y no por el mío
que nunca sabrás cuánto lo siento

Optimismo

Y un día tu silencio dejará de asustarme
y bastará con sólo desearte
no me sofocará la ausencia de tu cuerpo
no me lastimará el tono de tu voz

Burlaré a la distancia y al miedo
sólo por tenerte otra vez en mi cama
desafiaré a la suerte y al azar
pagaré las deudas que tu mirada cobra

Saldrá de tu pecho el sentimiento que me empuja
y seremos más que piel y más que labios
ya no latirá en forma de angustia
la herida inexplicable que te llama y nombra

De poetas

El Arte que rebosa en el mundo ruega por tu mirada, por tu retrato
Caminan sin destino los poetas, bohemios y vagabundos
Los amantes se acurrucan frente al océano o frente al fuego.

Muere todo menos el Arte; renace y crece el impulso
Es un círculo morboso el que pretende el mencionado poeta
que suspira versos y venera figuras etéreas.

Vive el poeta y vibra el planeta, la tierra que pisa
Caducan las guerras y se vencen las pestes
porque para él sólo de poesía vive el hombre

Y llega el día en que muere el poeta
el Arte que decora la tierra se marchita
¿quién pudiese, con un hechizo, resucitar todos sus muertos?

Los que aman

Me desdoblo y soy vos y tu llanto
vuelvo agotada, me retiro
me desdoblo y veo desde tus ojos los míos
y desdoblándome siento tu mismo odio y tu mismo afecto
Soy yo, soy vos, los dos
Soy vos y tus órganos
La guitarra que vibra
Soy vos y tus vicios
y como vos, mato al poeta y a sus versos
y maldije el alma de los que aman

Cruda

¡Qué la muerte, que el engaño y las ofensas! Carne tibia y sangre, tiempo y espacio.
Pido olvidar - como si con pedir bastaste, como si se tratase sólo de olvido
Haberte amado o no, tenerte o no ¡excusas, vanidades! Si nada tiene que ver con vos
Y nada tiene que ver conmigo


Y entre tanto entierro y dolor, no importa ya si es agua o si es vino
Caminé descalza y fumé la esencia moribunda de los soñadores
Esperé al poeta y anhelé su cuerpo y su verbo
¡No se trata de no haber ganado, se trata de que él haya vencido!

Copa

No por veloz la copa llega a tu boca, sino por paciente
mas si soy copa, y por ende, vos boca
de carnosos labios latentes
tanto que también tiembla la copa, compañero
por tedioso e inconveniente
es así que concluyo y decido no quererte
yo de cristal y en tu sexo, de a momentos, te quiero.

Interpretación personal

Me causa tanto ternura como pena que ignores que a tu desprecio lo tomo como un elogio.

El desconocido

Mi mejor amante es aquel que permanece taciturno entre el misterio y el devenir.

Apatía

Que ni amor ni desdicha, ni olvido ni cariño
que ni siquiera carne, ni versos en prosa
ni adjetivos que te desnuden
ni entre tus piernas lo que ya no me apetece
ni dudas ni arrugas
ni penas de alcohol
ni quejas ni reproches
ni cenas sin vino ni postres
ni promesas ni acuerdos
ni sed ni agua
ni duchas ni cama
ni silencio ni ruido
simplemente no me causas nada.

Denominación

¡Y pensar que a eso, tan frío y repetitivo, alguna vez lo llamamos amor!

El traficante

Y conmigo, le dije, la cama también es un confesionario
y hasta un ataúd si se quiere
el reposo del morbo y de las ruinas del deseo
el lecho en el que leo a Dostoyevski mientras sueño que muere la existencia insípida de los grandes hacedores de cosas.

El traficante de placer no es ni santo ni pecador
y sus pestañas son en verdad espinas
y su boca... ¡joder! besa a la moderación que se desgarra de todo, menos de amor.

Yo - tranquila y lejana - no juego con fuego
pero el traficante sólo me gana en el ajedrez.